mercredi [1953]

je suis navré de tout ce qui m’arrive et c’est sûrement tant mieux car personne ne s’en plaindra. Après m’être bien démené et malgré votre envoi (les poèmes de Norge m’amusent follement) je ne peux arriver à continuer outre le Peignoir de Bain d’imprimer. Personne ne veut être imprimé par moi (je n’en connais pas la raison, est-ce si laid que ça!) et personne n’aime ce q [que] je fais. Le cercle est complet impossible de forcer la ronde pour m’y incorporer. Je n’ai jamais beaucoup écrit ou peint mais de ces domaines je n’aurais jamais dû vouloir pousser la grille. Depuis lundi j’ai un petit emploi bureaucratique chez mon père, en aurai-je trouvé un ailleurs ?.. Je vous écris donc après l’enterrement. Voilà un livre microbe c’est peut-être lui qui m’a tué. Voici le dernier poème. Et merci d’avoir pensé à moi, c’était un remède mais le mal avait déjà gagné tout le terrain au galop…

VôtrePA Benoît

Sans bruitje referme la porteet je ne verrai plusle théâtreoù je voulais montrerle bout du nez

Adossé au battantje ne suisq’ [qu’] un mur sombrecontre lequelsans finje me heurterai

La nuit a commencé le rêveest prisonnier du rêveet le sommeilest sans pouvoir

Nulle aide pour tromperl’attente la plus longuequ’il faudrait transformersans douteen désir

pab

point de mire