Le jour mourait lentement ; une barre rouge planant au-dessus du Lamantin, était tout ce qui restait des vestiges du soleil. Autour de la propriété, un silence morne, troublé de temps en temps par le passage d’une voiture sur la route, s’écrasait dans la chaleur de cette fin de juin brûlant où les feuilles des arbres étaient inertes et le chant des oiseaux éteint. Seule la voix du jet d’eau, dont le bassin réfléchissait la moire d’un ciel d’opale, seule cette voix du jet d’eau dans l’ombre grise du soir, attestait encore quelque chose qui ressemblait à la vie…