Quand’e' vegu, di lugliu, e spighe gialle

Piegà sott’à lu ventu, mi ramentu

A gioja e l’aligria di i paisani

A i tempi ch'eju un n'era che un zitellu.

 

Da lu spirià di l'alba sin’à sera,

Lestre le falce e sott’à u sulione

Piatti guasi in lu granu, alegramente

Tagliavanu e ammansavanu le manne.

 

Unu, di quandu in quandu si vidia

Cu la so' falcia à l'armu andà à l’aghja

Asciuvassi la bocca e po' calassi

Vicinu à l'albitru frascutu, e beje

A u fiascu ingutuppatu di filetta

L'acqua fresca pigliata à la funtana.

 

Spalle callate e senza dî parolla,

Da jente abbezze à lu travagliu santu,

A bracciate falciavanu le spighe,

E certi fiori à quelle mischiati

Chi rossi sô cume tacche di sangue.

 

Bande affamate di piugoni, ghjunti

Battendu l'ale, in cerca di pruvenda,

Ciuttavanu da in altu in pienu granu,

Per fughje poi à u prima sciaccamanu.

 

Scalzi è scamisgiulati in mezze stoppie,

I zitelli bardavanu le sgiotte

Cappiate in giru à i campi à pasculà,

E à colpi di brioni e di pitrate

Facianu scappà quelle più ladre

Troppu bramose di tastà le manne.

 

- « O figlioli, è mezziornu, à l'albitrone ! »

Dicia u vecchju. di la banda. Ognunu

Mullendu la so' falcia ind’ellu stava,

A l'ombra si n’andava per manghjà,

E po', dopu avè fattu una sunnata

Vultavanu cantendu à travaglià.

 

U jornu di la tribbia era un gran ghjornu,

Una pigna di manne in giru à l'aghja

Alta paria un munumentu alzatu

Da chi patitu avia tante fatighe

A Diu chi face maturà le spighe.

 

E quandu, crinu longu e ghjambe fine.

I cavalli in lu tondu eranu messi,

Fatta di talavellu à u sole seccu

A croce in li mannelli si ficcava,

E po' -  « Boga Fasgià ! ardita Muvra !

Boga Stilli e tu, Murrinu, boga ! »

 

A l'ora ind’ellu si pisava u ventu,

Quand’u marosu scuzzulava l'aria,

A barba e li capelli pien di paglia

L'omi, spitturisgiati e bracci nudi,

Pigliavanu le pale per mundà.

- « Quantu farà bacini u nostru granu ? - »

A li majò chirianu li chjughi.

Chi passava piantava. « San Martinu ! »

Prima di salutà sempre dicia,

Si rispundia da l’aghja : « E cusi sia ! »

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Abbandunati sô avà li campi,

Cresce indi l’aghja l’erba e cresce u mucchju.

Sapemu ch’elli sô schersi li bracci,

A ladra di la guerra in ogni casa

Dolu e ricordi spavintosi ha messu.

 

Quandu la sera, à Iu calà di u sole,

E nostre donne à la funtana vanu,

Poche sô quelle ch’in lu core un n’hanu

Chi pienghje e chi singhjozza un gran dulore.