ROBINSON , le voici dans son isle cubique.
Le soir tombe. Le bleu le plus tendre est sur le verre
Des hautes vitres.
Le café, le Tabac
Peuplent l’ombre et la bouche. .
Le travail très urgent le cède au jour qui meurt
Et ce que songe un autre est comme une rumeur
Intime, qui n’est point la rumeur de la ville.
Seul ; Non – seul, ROBINSON