1856 (17 avr.-17 nov.) : Après le congrès de Paris, établir les conditions de la paix européenne

Ces dernières lettres montrent encore l'identité diplomatique de Dorothée, avec sa présence au sein d'un réseau social et diplomatique dont l'objet n'est plus la guerre mais l'établissement d'un équilibre européen, entre la France, l'Angleterre et la Russie.
En mars 1856 débute le congrès de Paris, ainsi Dorothée retrouve, reçoit, est reçue dans le monde politique et diplomatique, qui se mêlent et se confondent à cette période.
Après le traité du 30 mars, Paris en paix, la France, est au coeur de l'Europe, et Dorothée en demeure une actrice.

Bien sûr, la santé de Dorothée est un leitmotiv de ce corpus. Si c'est un thème qui appartient aux vingt années de correspondance, comme le souligne Guizot, il se fait plus présent.
Pourtant, rien ne semble annoncer une fin si proche. Jusqu'au dernier moment Dorothée demeure Dorothée. Sur son lit de mort, elle reçoit Meyendorff le diplomate russe, tout en veillant aux détails de la réception des membres de sa famille venus pour une dernière visite. 

Dorothée meurt le lundi 26 janvier 1857
Alors même qu'ils passaient ensemble, à Paris, les derniers jours de vie de Dorothée, entourée de ses fils, Paul et Constantin, son neveu et sa nièce, Guizot reçoit ce jour là, une dernière lettre, un dernier billet :
« Une heure après sa mort, son fils me remit une lettre écrite et cachetée la veille au soir, au crayon : « Je vous remercie de vingt années de bonheur et d’affection. Ne m’oubliez pas. Adieu, adieu, ne refusez pas ma voiture, le soir. » Son testament a contenu le commencement de ces derniers mots. Elle me disait souvent : « Je ne regrette pas que vous ne soyez pas riche, cela me plaît. Mais je ne me résigne pas à ce que vous n’ayez pas une voiture ! » Elle m’a légué 8000. francs de rente viagère, et une voiture.»

Guizot l'écrit à Prosper de Barante dans une lettre du 3 février 1857. Guizot tient à faire des derniers moments de Dorothée un récit précis à son ami Barante, ami politique et historien, de plus de quarante ans. (Voir la correspondance 1816-1867 Barante-Guizot )

Paris, 3 février 1857
Mon cher ami, si vous étiez ici, vous seriez peut-être la personne avec laquelle je me laisserais le plus aller à parler ; mais, de loin, je n’en ai pas le cœur : il est à la fois trop plein et trop fermé. Je voudrais dire et je ne veux pas. Rien ne me satisfait, ni les paroles, ni le silence. Après quinze jours de rhume et huit jours de bronchite aiguë, elle s’est éteinte par faiblesse contre le mal plutôt que par la force du mal même sans souffrances et en pleine possession de son âme. Vous savez un peu avec quelle promptitude elle s’inquiétait sur sa santé et combien elle craignait la mort. Jusqu’au samedi soir 24, cette inquiétude et cette crainte la possédaient. En arrivant chez elle à 10 heures, on me remit 3 lignes d’elle au crayon, d’une main ferme : « Ecrivez, je vous prie, à M. Cuvier de venir me voir après le service. Je lui envoie ma voiture. Je voudrais communier. » Après avoir fait ce qu’elle me demandait, j’entrai dans sa chambre ; je la trouvai parfaitement calme, très faible, très altérée, mais sans la moindre agitation morale. Evidemment, elle avait vu son mal et pris sa résolution. M. Cuvier arriva à 2 heures et demie. Elle voulut que son fils et moi, nous restassions dans sa chambre. Il lut l’office, les prières liturgiques, et lui donna la communion ; elle, assise dans son lit, recueillie, sereine, simple avec tristesse. Son fils Paul, vivement touché, se détournait pour pleurer ; elle s’en aperçut, l’appela, l’embrassa, il se détourna de nouveau en larmes ; elle me fit signe et me le montrant, avec un éclair de joie maternelle un peu inattendue, elle me dit : « Il a du cœur ! » le rappela, et me prenant la main : « Ayez toujours de l’amitié pour lui ; je vous le demande. »

Lundi, 9 février.

Je n’ai pu continuer. L’Académie a pris ma semaine. Je vous reviens. Je veux que vous ayez ces détails. Tout est si vite oublié ! Elle passa la journée du dimanche 25, dans cette tranquillité morale qui devient aussi de la tranquillité physique, dans une extrême faiblesse. Le soir, le baron de Meyendorff vint dans le salon ; elle voulut le voir, un moment, seul dans sa chambre ; il y resta deux minutes, elle lui dit : « Je croyais mourir ce soir, ça n’a pas réussi. » La nuit du dimanche au lundi fut pénible, point de force pour expectorer. Tout le mal a été là. Le lundi matin, je la trouvai bien plus faible et bien plus altérée encore, mais toujours également sereine, parlant très peu, mais s’occupant des plus petites choses, y compris le menu du dîner pour son neveu Benkendorff, et sa nièce, arrivés la veille de Stuttgard. Vers midi elle dit à Ogliffe : « Si je ne mourais pas cette fois, ce serait dommage, je me sens bien prête ! »

Guizot ne manque pas de la montrer fidèle à elle-même, spirituelle, et vivante, encore un peu, avec ses dernières paroles au style direct :
Le soir, vers 10 heures, elle me fit signe d’approcher et me dit : « J’étouffe !... mon éventail ! » je le lui donnai.  Elle essaya de s’éventer elle-même. On lui posa un sinapisme sur la poitrine. Quand elle commença à le sentir, elle fit signe qu’elle voulait écrire. On lui donna son crayon et du papier, elle écrit très lisiblement : « how long must it remain ? » Et quelques moments après elle me dit : « Allez vous en, allez vous en tous. Je veux dormir. » Nous sortîmes, son fils, son neveu et moi. Au bout d’une heure, on vint me chercher. Elle n’était plus. Je suis convaincu qu’elle s’était vue mourir et qu’elle n’avait pas voulu que nous la vissions mourir.»

Dorothée organise ses funérailles et son inhumation. Un dernier voyage, un dernier parcours de l'Europe vers la Russie. Non pas comme en 1821, pour aller plaider la cause de l'indépendance de la Grèce auprès du Tsar Nicolas, mais pour se faire enterrer avec ses deux fils morts, vingt-deux ans auparavant. 

« Le lundi matin, elle dit à son fils : « Point de funérailles, des prières, dans ma chambre et tout de suite le chemin de fer pour la Courlande. » Elle a toujours voulu être transportée auprès de ses deux fils, morts à St Pétersbourg, en 1835, dans un château de famille, près de Mittau. Elle m’avait montré, je ne me rappelle plus en quelle année, le dessin de leur tombeau. Elle est partie vendredi 30. Elle doit être arrivée à présent.

Je m’étonne du plaisir que je prends à vous dire tout cela. Si vous étiez là, peut être vous en dirais-je encore plus ; peut être moins, je ne sais. J’ai vu hier votre fils qui m’a dit que vous viendriez bientôt.

Adieu.

Guizot

Je vais passer huit jours au Val Richer.»

Sans surprise, c'est au Val Richer, que Guizot part faire son deuil, en travaillant et en investissant le genre biographique pour rendre compte des existences des actrices et acteurs du XIXe siècle. 
Voir la notice

En février 1858, un an plus tard, Guizot publie ses Mélanges biographiques et littéraires. Il explique en préface la particularité de son point de vue biographique : 

On m'a demandé de réunir ces essais biographiques publiés en divers temps et dans divers recueils littéraires. J'y ai consenti avec un sentiment mêlé de douceur et de tristesse. A l'exception des deux études sur Gibbon et sur Philippe II, tous les essais que contient ce volume sont pour moi des souvenirs personnels, les images de personnes que j'ai connues et avec qui j'ai vécu, soit dans Tintimité, soit dans de longues et agréables relations sociales. Mme de Rumford, Mme Récamier, la comtesse de Boigne, la princesse de Lieven, M. de Barante, M. de Daunant ont tenu dans mon âme et dans ma vie des places très-inégales, mais qui restent vides depuis qu'ils ne les occupent plus, et ce n'est jamais sans émotion que j'y vois reparaître ou que j'y rappelle moi-même leur ombre.

Guizot, F. (1858), Mélanges (...), p. I.

Relire l'essai biographique consacré à Dorothée de Lieven.